МОСКОВСКОЕ МЕТРО
При входе нет уличных музыкантов.
Единственный раз, когда я спускался
В метро не под музыку.
Никакой рекламы на стенах,
Ничто не рассказывает нам о жизни наверху,
Не зовет в наземный мир.
Бронзовый Пушкин, отшлифованный
И безмятежный. На потолке самолеты
Тридцатых годов,
Опускающийся парашютист.
.
.Сперва все хорошо,
Но когда надо делать пересадку,
Я теряюсь, пытаюсь разобрать
Названия на незнакомом языке.
Подходит женщина, ровесница моей матери,
Рассматривает карточку, на которой я заранее
Записал, куда я еду.
Сжимая мой локоть, она ведет меня
По лабиринту. Я рассказываю ей,
Откуда я. Она удивляется, вполне безразлично.
Моя приятная несвобода продолжается.
Мы идем по коридорам, поднимаемся по лестнице,
Снова спускаемся, огибаем углы,
Наконец приходим, куда нужно. Тем временем
Дочь этой женщины всем своим видом выказывает
Раздражение. Я обмениваюсь рукопожатием с матерью,
Но смотрю на дочь.
Лицо той – каменная маска надменности,
Обрамленная наушниками плеера.
Я пытаюсь понять, что за путешествие я прервал
Комментариев нет:
Отправить комментарий